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Entre la poire et le fromage

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null” Non ! Vraiment ! Tu l’as perdu ?
- Si je te le dis…
- Ben ! Commence z’en un autre…
- Avant d’avoir terminé celui-ci ? Jamais. C’est que c’est sacré, un journal.
- Bah ! Ça n’est jamais qu’un bouquin avec des pages blanches…
- Qui ne demandent qu’à être griffées par les mots de ton propre sang, n’oublie jamais ça ! Non, un journal, tu dois aller jusqu’au bout. Le remplacer à mi chemin, ce serait comme si… comme si tu trompais une femme.
- Tu trouves pas que tu pousses le cabochon un peu loin, dis ?
- Un peu… Peut-ĂŞtre… N’empĂŞche… Allez ! PĂ©dale ! ”

Car nous pédalons depuis une bonne dizaine de minutes, guidés par les flammes du braséro sur lequel grillent à cette heure saucisses et côtelettes. Ce n’est pas que nous nous sommes dérobés à la besogne, Philbert et moi, mais emportés par la discussion nous avons laissé notre pédalo nous bringuebaler plus loin que de raison.
Les mots de ton propre sang… c’est beau, ça. Tu devrais sérieusement songer à te mettre à l’écriture. Peut-être bien que tu gagnerais ta vie avec tes phrases… Mieux qu’avec tes peintures, en tout cas…
- PĂ©dale, je te dis ! Ă€ ce train lĂ , on n’est pas prĂŞt d’attaquer la falaise. ”

L’occasion de cette petite veillée nocturne sur bord de lac ? La bande des six expose. L’événement vaut des salves de bouchons, quelques chansonnettes sur un fond de guitare folk, le tout marqué au sceau d’une fraternité de corps et, qui sait ?… de l’amitié. Après tout ce n’est qu’un juste retour des choses, cette camaraderie née des coudes serrés, d’un front unique face au parcours du combattant qui nous avait été imposé par le mutisme des autorités. Car ces derniers mois nous en avons frappé des portes, expédiés des sollicitations, composés des numéros de téléphone… Bref ! Autant de requêtes dont aucune n’avait échappé au panier. Triste époque que la nôtre, où l’art est moqué comme la première culotte des Princes. Cependant il aurait fallu bien plus que l’indifférence des dignitaires pour nous enterrer vivants ; question de principe : mourir sans un ultime soubresaut eût été la marque évidente de notre incivilité.

Une fois encore ce fut Iris qui, d’une parole merveilleuse, nous montra la voie : ” Faute de murs, passez-vous de toit ! “. La tĂŞte dans les mains, Ă©puisĂ©s de soupirs ressassĂ©s, les six s’étaient renvoyĂ©s les uns les autres des regards interrogatifs, tandis que ma compagne Ă©nigmatisait Ă  qui mieux mieux.
” Mais si, voyons ! Puisque de galeries en salons, de centres culturels en maisons de la Culture, de foires en stands, de restaurants en bistrots on vous Ă©conduit, faites-vous une place au soleil… plantez votre cimaise Ă  ciel ouvert.
- Hein ? ” avions-nous bĂ©Ă© en canon.
Si la perspective nous avait surpris à l’abord par l’extravagance qui en émanait, le sentier par laquelle elle allait se matérialiser ne fut franchement ni long ni tortueux. Trituration de méninges, relations requises très à propos, arguments taillés sur mesure, manches retroussées bien haut, rien n’avait été épargné pour qu’à la mi-juillet nous eûmes notre port d’attache.
L’idée des Sèdes avait fait l’unanimité. Qu’il existât un lieu où la foule s’assemblait sans se faire prier, c’était à l’évidence ici. Un lac, un golf, une frênaie, des aires de jeux, de pique-niques, des promenades pédestres, équestres, nautiques, une simili-guinguette… en somme : de tout, pour tous, à loisir. Quel meilleur endroit, quels meilleurs moments pour soumettre notre peinture à l’intérêt d’un public bigarré et en récréation ?
Dans la pratique, chaque jour (dimanches inclus), aux abords du labyrinthe taillé dans des haies vives, et à l’heure apéritive nous accrochions nos toiles aux claies métalliques prêtées par SUD Rail ; en échange de la politesse, chacun d’entre nous s’était promis de mettre la main à la pâte pour concocter aux petits oignons leurs prochaines bannières revendicatives. Le premier matin fut quelque peu chaotique. Et pour tout dire, nous avions débarqué sur le terrain sans autre formalité que celle de notre bon vouloir. J&B avait fait le camionneur, au volant du fourgon bleu-gendarmerie réformé, mise à notre disposition par sa logeuse (brave femme dont on ne savait si son béguin allait davantage au peintre qu’à sa peinture). Les gars du syndicat n’avaient pas failli ; sous les rayons poudreux du soleil et les coups d’œil des premiers pique-niqueurs, ils aidèrent à dresser les panneaux amovibles, se proposant même d’accrocher les toiles tandis que nous jouiions les experts-cadreurs : un peu plus haut… un peu à gauche… non ! plus bas… un poil à droite… là ! Parfait ! Pour leur peine, ils allaient être de la petite soirée au cours de laquelle nous fêterions la quille.

Le premier accroc survint en mĂŞme temps que le tenancier de la guinguette, lequel ne se priva guère de nous dire sa façon de penser… ” Quoi ! Qu’est-ce que c’est ? Vous ne pouvez pas vous installer ici ! C’est un lieu de villĂ©giature ; on y vient en famille… Vous ne voyez pas qu’il y a des enfants ? Montrez-moi votre autorisation ! Ah ! Ça… ! Mais ça ne va pas se passer comme ça ! “. En effet, dans le quart d’heure qui suivit, un garde champĂŞtre entra en scène pour le second acte. Il sauta de sa bicyclette entre la haie d’honneur que nous lui faisions, dĂ©balla aussitĂ´t son psaume : ” Par arrĂŞtĂ© municipal en date du 24 octobre 1976, le parc, dit : Les Sèdes, est interdit Ă  tout camelot ou autres marchands Ă  l’étal. Tout contrevenant s’exposera Ă  de fortes amendes, et dans les cas de rĂ©cidive se verra contraint Ă  une prise par corps “.
” Autrement dit : vous ĂŞtes priĂ©s de dĂ©guerpir sur le champ !
- Et toi, de retourner Ă  ton tricot, si tu ne veux pas tâter de ce mot-ci ! ” avait lancĂ© un gars de SUD, brandissant un poing gourmand comme la masse d’Hercule.
Voyant nos anges gardiens avancer sur lui en ordre rangé, le bonhomme enfourcha sa selle sans demander son reste.
” Bon ! C’est pas tout ça, mais nous autres on a un train Ă  prendre… Alors si vous croyez pouvoir faire face, on vous laisse Ă  votre affaire. Mais n’oubliez pas : seul celui qui ne prend pas la parole n’est pas entendu !
- Encore merci, les gars ! HĂ© ! On compte sur vous pour la petite veillĂ©e, dans trois semaines. ”
Troisième acte. Il ne manquait sur aucune table ni baguettes ni salade de riz, et les œufs durs s’écaillaient la main distraite. Une nuée de gamins couraient d’un tourniquet à une balançoire, d’un pont de singe à un toboggan ; les cris perçants de ces joyeux drilles délogeaient les étourneaux, les pies et les merles. Qui s’en souciait ? Pas même nous qui, de guêts en parlotes, veillions et commentions nos trésors, fanfaronnant sur l’audace qui nous avait permise d’être dans la place, et d’y être encore. Lorsque la sirène d’une voiture de la police hulula à s’en étouffer, suivie d’une berline banalisée, qui dérapèrent dans un nuage de poussière jusqu’à nos pieds. Pas un, pas une qui n’était affairée à mastiquer dans la tranquillité de cette belle journée ne se dressa d’un bond ; jusqu’aux mômes qui se jetèrent dans les jupes à fleurs de leurs mères. Trois cow-boys, képis ajustés, jaillirent du véhicule patenté, rejoints par un costume-cravate, dont il était impossible - pour qui s’intéressait un tant soit peu à la vie de la cité – d’ignorer l’identité… Monsieur le maire, soi-même. Pour faire court, sous peine d’y tarir toute l’encre de ma plume, un dialogue de sourd s’ensuivit. L’un nous demanda nos papiers, l’autre nous ordonnant de remballer nos croûtes, le maire nous conseillant d’en passer par des voies plus officielles et d’accepter d’éviter tout scandale. Nous refusions d’obtempérer.
” Nous sommes ici par notre volontĂ© et ne partirons que sous la force de l’indiffĂ©rence publique ! ” paraphrasais-je, pris de court. Je ne suis jamais aussi mauvais que sous la contrainte.
- Exactement ! reprit en chœur la bande.
- Permettez… ”
La voix était venue de derrière nous et un jeune type s’était frayé un passage à travers l’attroupement qui s’était formé en cercle, dont nous étions sans préméditation le centre. Sachant son affaire, le bonhomme exhibait à bout de bras une carte de presse, passeport clouant le bec à toutes les tentatives de bâillonnement.
” RaoĂ»l Babille, chroniqueur Ă  la DĂ©pĂŞche du Midi. Correspondant toulousain. Bon ! Peut-on savoir de quoi il retourne ?
- Ben voilà ! dit Yvon, comme personne n’a voulu nous exposer, nous on a pris le gauche en venant là où est le public.
- Pas bête, l’idée… remarqua le journaliste, déjà occupé à prendre des notes. Et pourquoi on ne vous expose pas ? Ce ne sont pourtant pas les endroits qui manquent, dans la région…
- C’est que vous savez, dit Gilou, à notre époque si vous n’avez pas le bras aussi long que la Garonne ou le portefeuille d’un ministre, point de salut !
- Intéressant. En somme, vous êtes en train de me dire que le monde de l’art, c’est magouille et compagnie, pots de vin et rançonnements ?
- Les mots sont un peu forts, mais si on veut aller droit au but, on peut dire comme ça, oui ! dit Dido.
- Et Monsieur le maire, qu’est-ce qu’il en pense, Monsieur le maire ? siffla Philbert.
- Hé ! Oui ! Un commentaire, Monsieur le maire ? Comment se fait-il qu’une aussi belle brochette d’artistes ne trouve point preneur dans votre si charmante ville ? Il y a pourtant de la qualité dans toutes ces œuvres…
- Il y a belle lurette que ça ne fait plus critère, la qualitĂ© ! ” conclut J&B.
Quoiqu’il eût à bredouiller, notre Monsieur le maire dut se rendre à l’évidence : s’il voulait s’éviter un article déplaisant dans les pages régionales de la Dépêche (tirage : 240 000 exemplaires, un million de lecteurs), il devait non seulement enjoindre à sa force de l’ordre de réintégrer son casernement mais encore nous autoriser à prendre position jusqu’à la mi-août (et plus si affinité avec le public) sous la voûte céleste des Sèdes. Et tout notre vilain monde de faire rugir les moteurs sous les applaudissements de la foule qui avait choisi ses héros. Mais la partie n’était pas encore gagnée, il est bien connu que le cœur de l’humble ne penche guère de prime abord vers l’ordre et la loi.

Ainsi en a-t-il été chaque jour, réglé comme du papier à musique : accrochage du midi, décrochage du soir, gloses bon train et service avant-vente dans l’intervalle. Mais inutile de se raconter des histoires : la première semaine ne fut pas des plus folichonnes ; excepté du côté du baromètre : ciel bleu et soleil doré sur toute la ligne. Le monde était là, bien sûr ; des familles entières en bordée, des bandes d’adolescents en ellipse, des couples d’amoureux en parterre ou encore des individus hétéroclites aux manières multiples. Cependant combien parmi tous ces vacanciers et flâneurs avaient l’esprit à la bagatelle artistique ? Un demi sur dix, (l’autre moitié de cet amateur occasionnel étant accaparé par l’appel du délassement). À l’occasion d’une pérégrination dans le parc, il s’attardait à hauteur de nos œuvres, tiquait ou prisait, parfois y allait d’un point de vue. Mais la mayonnaise ne prenait pas vraiment.

Alors au deuxième lundi, suite à une AG impromptue, nous avons changé notre fusil d’épaule, partant du principe que l’attention du public ne venant pas à nous, nous irions à elle. Nous plantâmes donc nos chevalets parmi les oisifs, qui devant une tablée, qui au pied d’un portique, qui en chaperon d’un couple enlacé, qui encore dans l’ombre d’un pêcheur à la ligne. Et nous nous mîmes au travail, vite, mais condamnés à impressionner les badauds qui s’agglutinaient dans nos dos, peu à peu captivés par nos effets de pinceaux et de couleurs, le regard allant des modèles improvisés aux toiles en chantier, comparant, jugeant, commentant. Nous nous étions emparé de la scène, encore fallait-il occuper le terrain de manière à ce que l’attention ne retombe. Nous ne nous étions point mis dans cette posture d’acteur avec l’intention de peindre des chefs-d’œuvre de dextérité et d’esprit, mais avec celle d’étonner, de surprendre, de déloger de son farniente intellectuel le public et l’amener peu à peu à se soucier de notre travail de fond (celui apporté de nos ateliers respectifs et dont il se souciait assez peu).
Oh ! Je sais, ce n’est pas très louable, mais nous l’avons fait. Oui ! Ce fut Iris qui donna le signal ; de son poste de relations publiques, attentive aux visiteurs de notre expo-mobile, elle joua à la perfection son rôle de Madame Loyale.
” Et maintenant, Mesdames et Messieurs, les artistes qui sont sur la piste vont, devant vous, jouer au chevalet musical. Ă€ mon signal, chaque peintre prendra la place d’un autre, poursuivant le travail en cours. Allons ! Allons ! Mesdames et Messieurs ! Approchez ! Les petits devant, les grands derrière ! Attention ! Madame et Messieurs les artistes ! Vous ĂŞtes prĂŞts ? Partez ! ”
Et pendant que Dido, amusĂ©e, prenait ma place, je me mettais Ă  celle de J&B, Yvon permuttant avec Philbert, et Gilou avec Dido. Iris mit Ă  profit le petit intermède pour conclure sa tirade : ” Et n’oubliez pas ! Ă€ vingt heures, les Ĺ“uvres rĂ©alisĂ©es sous vos yeux seront tirĂ©es au sort : trois parmi les modèles, trois parmi le public… “. Et de triturer la toile, de la frotter ou de la caresser, et de la colorer, et d’échanger deux ou trois fois encore de place (sous le commandement d’Iris dans les premiers temps, puis du public lui-mĂŞme), nous fĂ®mes, ce soir lĂ , six heureux. Et six de plus le lendemain. Et encore six le surlendemain.
Mais n’avions-nous pas juché la barre un peu haute ? Car à ce train là, notre philanthropie se sut jusqu’à la place publique, et manquait nous mettre sur la paille ; c’est qu’à défaut d’écouler notre stock d’œuvres, nous puisions allègrement dans celui de toiles vierges et de tubes de couleurs. Le parc avait ses habitués, néanmoins il se peuplait chaque jour un peu plus de nouveaux arrivants et d’estivants… qui, pour venir se détendre d’un repas sur le gazon ou de quelques jeux de plein air, n’en espéraient pas moins ne point repartir bredouilles. Nous rivalisions d’imagination dans notre rôle de peintres-clowns ; tantôt nous travaillons tous les six sur la même toile et simultanément ; tantôt nous peignions en aveugle, dos au modèle (seuls quelques coups d’œil nous permettaient de recentrer le sujet). Les volontaires pour la pose se bousculaient. Le douzième jour, afin de faire participer le maximum parmi tout notre petit monde et que dure le plaisir, nous passâmes au jeu de la fresque historique (un héros et minimum dix figurants par sujet). Iris passa de groupe en groupe récolter les propositions, et une fillette tira d’un béret six d’entre elles qu’elle attribua à chacun de nous : L’exécution de Louis XVI pour Yvon, Les Beatles à l’Olympia pour Philbert, Les bourgeois de Calais à J&B, Le chevalier Bayard sur son pont pour Dido, Les premiers congés payés à Gilou, et pour moi La mort de Gavroche sur la barricade. Le temps pour chacun de se bredouiller un costume et de trouver la pose, et nous nous lançâmes tête baissée dans la nouvelle aventure, qui dura deux jours. Dans l’après-midi du second, Babille Raoûl nous revint de sa ville rose, escorté de véhicules aux armoiries qui nous firent salivés : FR3 lâchait ses folliculaires. Babille, dont la chronique dans la Dépêche avait allumé la mèche de la curiosité, et pour ne pas perdre l’initiative fit les présentations… Ne nous remettrions-nous jamais de cet assaut de caméras et de micros qui s’ensuivit ? D’autant que le reportage qui découla de la mélée fit découvrir à tous les Midi-Pyrénéens aussi bien nos têtes d’artistes que le talent qui allait avec. Nos prouesses picturales firent le tour de la contrée et nous ne pouvions plus mettre le nez dehors sans avoir à jouer de l’autographe. Sans doute quelques uns parmi nous ne voulaient guère se payer d’illusions, mais chacun jouait le jeu, ne serait-ce que pour ne pas décourager les bons sentiments… pour ma part, je voyais dans cette mascarade comme un baroud d’honneur.

Et puis un jour la chose prit une ampleur insoupçonnée. Gilou et moi étions affairés à positionner nos œuvres sur les grilles (car quoiqu’il advînt nous n’avions guère abandonné l’idée d’en vendre quelques unes), tandis que Philbert et sa logeuse les déchargeaient du fourgon, Yvon (qui s’en revenait à bicyclette de la corvée de pain) nous arrivait tout effervescent.
” Il en vient de partout ! lança-t-il. De partout ! On se croirait en plein exode ! ”
Il n’eut pas même le temps de s’expliquer qu’en effet une colonne de véhicules en tous genres pointa sous le pont, toits encombrés d’attirail divers, vitres ouvertes par lesquelles sortaient mains et clameurs. En un éclair les parkings furent envahis de poussière et d’individus envacancés. Plus rapidement encore, comme dans un film à la Tati, les uns prenaient d’assaut les tables, les aires de jeux, les abords du lac, le moindre recoin, se figeant aussitôt en des postures plus ou moins spontanées et agréables, accessoires en main ; quant aux autres, armes à l’épaule, ils fonçaient sur nous afin de réclamer leur emplacement. C’était ainsi que nous arrivait des quatre coins du département des figurants désireux de se voir portraiturés sur le vif et à l’œil, et des peintres qui, ayant eu vent de se qui se tramait en ces lieux, ne voulaient guère être écartés de la fête. Nous appartenait-il de régenter tout ceci ? Pas vraiment, néanmoins étant à l’origine de l’événement en cours nous nous mîmes en devoir de quelques suggestions, mais sans conseil ni dirigisme. L’unique principe qui présidait se devait d’être suivi : chaque peintre donnait naissance à autant de chefs-d’œuvre qu’il le souhaitait, en fin de journée il remettait l’un d’entre eux dans la caisse commune afin d’alimenter la tombola quotidienne. Et les heures passèrent, dans un silence impressionnant, personne ne voulant pertuber l’inspiration commune ; les étourneaux, les pies et les merles y trouvèrent leur revanche.
Nous allions battre le rappel lorsque le tenancier de la guinguette vint se plaindre d’une baisse significative de son chiffre d’affaire… Nous avions investi l’attention, et forcément aux heures chaudes des esquimaux et de l’apéro, le bon peuple désertait glacières, zinc et salle de restaurant, tout attisé qu’il était par nos petits agissements coupables. Le type avait perdu de sa superbe, et c’était quasi suppliant qu’il nous demanda de ne plus remettre le couvert. En avions-nous franchement l’intention ? Mais lors amorcée, il eût été dommage de quitter la pêche à mi-parcours. Pour une fois que nous étions en position de force, nous laissâmes planer le doute.
” Bon ! VoilĂ  ce que je vous propose, dit le type. Votre tombola de ce soir, vous la faites Ă  mon bar, et je vous reverse trente pour cent de la recette. C’est pas une bonne idĂ©e, ça ? ”
Devant notre mutisme, le type surenchéricha, une fois, deux fois. Nous restâmes de bois. Ce n’est guère tous les jours que nous pouvions imposer nos vues.
” Je vous ajoute le repas gratis… Non ?
- Non ! dit J&B.
- Alors quoi ? paniqua le type.
- Creusez-vous un peu la tête… suggéra Dido.
- Non… quand même pas ?
- Ă€ vous de voir… ”
Manifestement les oursins encombraient les poches du plaignant, mais n’étant au fond point dépourvu d’une certaine intelligence il se secoua l’entendement jusqu’à découvrir la solution qui allait satisfaire les deux parties. C’est ainsi que chacun des six vit l’une de ses œuvres passer entre les mains de l’apprenti collectionneur. Aussitôt dit, aussitôt fait. Pour la première fois en trois semaines, le type jeta un œil sur notre travail, et au fur et à mesure qu’il désignait un tableau nous le décrochions.
” Pour le mĂŞme prix, vous les portez jusqu’à mon restaurant… ? ”
La petite troupe s’ébranla en file indienne ; en chemin et à plusieurs reprises il fallut rassurer les retardataires qui posaient encore.
” Que se passe-t-il ? Vous leur faites des misères ?
- Bien au contraire ! J’achète leur tableau ! ”
La nouvelle courut la pelouse comme une traînée de poudre. Nous partîmes sept et arrivèrent plus de cinquante au bar de la guinguette.
” La première tournĂ©e est pour moi ! entonna le tenancier.
- Six ! Six d’un coup ! C’est que vous y croyez à leur talent, alors ?
- Si j’y crois ? Mais mon bon monsieur, et pour vous le prouver, je vais agrandir Le lotus bleu d’une galerie de peinture toute entière dĂ©vouĂ©e Ă  leurs Ĺ“uvres ! Les plus grands collectionneurs se bousculeront d’ici peu. Et si vous avez un peu de jugeote, vous feriez bien d’investir avant que la cote de cette bande d’irrĂ©ductibles ne grimpe au septième ciel ! ”
Je ne savais pas ce qu’il valait en tenancier de guinguette, mais ce type en imposait dans son rôle improvisé d’agent.

Je saute prestement sur le ponton, histoire d’une amabilité envers la cinquantaine d’un ami; profitant du jour de congé de ma sciatique, je me fais le plaisir de rappeler à Philbert que je suis d’une année son cadet. Il prend la main que je lui tends et le hisse sur le plancher des vaches. J’amarre le pédalo et nous nous dirigeons au fumet des grillades et au son de Debout les gars, reprise par un chœur plus habile de ses mains que de ses voix. Raoûl, notre dévoué chroniqueur, gratte l’Épiphone tout en donnant le ton. Ne sachant que faire d’une semaine de vacances, il l’avait passé en notre compagnie. Un jour chez l’un, un jour chez l’autre, de quoi alimenter le contenu d’un bouquin qu’il a soudainement décidé d’écrire. D’un cocktail de la bande il veut tirer matière dosée du personnage principal de son intrigue, laquelle puiserait ses rebondissements dans l’univers impitoyable des arts ; Raoûl se faisait d’avance une joie de dénoncer les travers et les crimes commis dans ce bas monde. Si je ne fais pas ça pour vous, les peintres, qui le fera, hein ? avait-il déclaré haut et fort, comme pour s’assurer de notre concours.

Je laissais Philbert à quelques nouvelles mains à serrer et rejoignis Iris qui, bien qu’occupée à discuter avec deux ou trois gars, me tendait une coupe de champagne.
” Dites ! C’est vrai ce que nous dit la p’tite dame, m’entreprit l’un deux.
- Ben… ”
C’est alors qu’Yvon, profitant d’une accalmie, prend la parole, haut et fort pour se faire entendre de l’oreille la plus éloignée.
” Je lève mon verre au grain de folie qui a traversĂ© ces dernières semaines.
- Je lève le mien, dit J&B, Ă  tous ceux qui ont permis et nous ont aidĂ© dans cette entreprise peu banale. ”
Quelques autres toasts sont portés à la volée, comme il se fait en pareille occasion. Cependant rien d’officiel; d’ailleurs il n’y a à la ronde aucune écharpe, ni rosette ; que du linge de tous les jours, des gens parmi lesquels il fait bon être. Nous avons passé l’âge des paroles, sommes entrés dans celui où chaque petit plaisir est à savourer ; j’entends par là que la réalité d’une petite exposition un peu déjantée vaut bien mieux que le rêve d’un vernissage au Palais des Congrès - si tant est que nous en ayons un jour rêvé.
” Et maintenant, qu’allez-vous faire ? demanda RaoĂ»l.
- Rentrer dans nos ateliers, dit Gilou, et peindre.
- Ah ! Non ! s’étrangla le type de la Guinguette. Vous n’allez pas me laisser tomber. Non ! Non ! Ce qui est dit, est dit ! Je vous la fait, moi, votre galerie. Et vous allez me la faire vivre, hein ?
- Avec quoi ? Tu vois bien qu’on est sans un.
- Je vous demande simplement d’accrocher vos tableaux ; le reste, je m’en charge. Bon ! Un peu d’animation en pleine saison, c’est le minimum, pas ? Je vais vous le faire venir par cars entiers, votre public, parole de Gus !
- Mais ce sera avec conditions. On arrête les clowneries et chacun exposera ce qu’il voudra.
- Un petit tableau en direct, de temps en temps, c’est quand même pas la mer à boire.
- Faut voir… ”
Après épuisement du stock de grillades et de la moitié des liquidités, les conversations vont bon train, d’autant plus bruyantes et riantes lorsqu’elles tournent autour des péripéties de notre exposition, laquelle a pris fin. Nous l’avons décidé. Inutile de tirer sur la corde.

Très haut, le chant d’une hulotte me distrait l’esprit, et me fait regarder le ciel étoilé, que je trouve si touchant dans le décor de la vie mais que je suis incapable de peindre, parce que je n’ai pas le goût de peindre des ciels. Mes appétits de peinture sont ailleurs. Si distants de ce que j’ai barbouillé au cours des dernières semaines. De petites fumerolles grises, les ultimes soubresauts du brasero, se dégradent dans l’immensité marine de la nuit ; et les visages de Babille et de Gus m’apparaissent, enthousiastes et explicites. Malheureusement, tout s’enlaidit, lorsque l’on gratte un peu. Ainsi, comment ne pas comprendre ce soudain intérêt d’un Gus pour notre travail, lorsqu’il a été le premier à nous rabrouer ? Comment ne pas interprêter la gestation d’un livre dont le sujet a jusqu’alors échappé à la vigilance d’un Babille, journaliste de surcroît. Ingratitude de ma part ? Disons que j’ai également passé l’âge de la naïveté. Les arts ne peuvent-ils échapper aux convoitises des bas sentiments ? La peinture porte-t-elle en elle tant d’impuissance qu’elle ne puisse s’imposer par sa seule inutilité ? Faut-il, toujours, pour s’en approcher quelque arrière pensée ? Cette question me dérange, par le peu d’espoir qu’elle ouvre dès lors posée ; non pas tant pour nous, les artistes, qui avons choisi notre lot, mais pour une civilisation qui se délite sous l’action de la raison. Le mal vient que cette raison est sous le dictat de quelques barbares, qu’elle est prise pour argent comptant par confort ou par faiblesse.

L’imagination ne sera jamais au pouvoir ; sinon rattrapée par l’apathie de la multitude, récupérée par les mentalités consommatoires.
Cette nuit, je n’ai pas le champagne optimiste, non.
Néanmoins je sirote toujours, songeur, crevant les goutelettes de la première rosée à la pointe de mon pied ; lors, je promène mes yeux alentours, je vois mes amis. Précisément, je me souviens de la première rencontre avec l’un ou l’autre, et des origines de ces liens noués. D’abord la reconnaissance et le respect du travail de chacun, puis une vision et une implication assez proche dans la pratique picturale, enfin cette volonté commune de faire front aux difficultés. Nous avons fait un bout de chemin ensemble, surmonté quelques épreuves, essuyé des échecs, espéré en la venue d’une ère nouvelle. Demain, le travail solitaire, mais salutaire, dans l’indifférence générale, reprend. Tant d’efforts pour cette sensation d’être rendu au même point. Dans nos ateliers, et des centaines d’autres, les coups sourds des pinceaux triturant la toile continuent : c’est notre vie que nous épuisons d’une couleur l’autre, notre âme que nous nous dévoilons, sans vouloir atteindre ni honneur ni reconnaissance, simplement peindre. Sans doute nous serons vaincus, nous y verserons la dernière goutte de sève, peut-être des larmes ; il n’y a rien à attendre du monde d’aujourd’hui, qui n’a de cesse de briller, de gonfler et devenir bœuf.

Je me lève de mon tronc d’arbre et fais quelques pas. La main d’Iris rejoind la mienne et nous marchons vers le ponton. Une escouade de canards clapote près de la berge. Là-bas, le lac se bosse de l’île aux cygnes, coiffée de ses saules. Nous nous asseyons à la proue, jambes ballantes. Je dois avouer avoir débité une menterie : ce ciel luciolé, ce lac tavelé d’éphélides, cette île échevelée, me démangent la palette… mais je m’égare, je m’égare ! Qu’en a-t-il à faire, ce monde brillant, de ce tableau nuitamment lacustre ?
” Joli, mais sombre… non : mĂ©lancolique.
- J’y verrais bien quelque monstre émergeant… Mais on dérange peut-être ?
- Un monstre… Ah ? dit Iris. Personnellement je pencherais plutôt pour une licorne nue et ruisselante de joie.
- Alors lĂ  ! On tombe dans le commun… sourit Gilou. ”
Yvon prend place Ă  son tour. Nous devenons quatre rayons chatoyants de lune, par cette nuit de vagabondage.
” On s’est quand mĂŞme bien marré…
- Certes ! Mais m’est avis que ça va pas durer…
- Quelqu’un ici croit-il en ce Gus de bon augure ?
- Ah ! Désillusion ! Il y avait longtemps…
- Et pourquoi on s’entête à vouloir montrer notre peinture ? dis-je. Hein ? Pourquoi on se contente pas de peindre ?
- Parce qu’il faut bien vivre…
- Non ! Peindre, c’est vivre ! Le reste, c’est survivre.
- Bon ! Si on se remet Ă  tourner les mots, moi je vais me coucher. ”
Gilou a raison. Autant mieux vaut le lit que le délire. Mille fois nous avons semé, autant de fois à ne récolter que topinambours et rutabagas. Ajoutons l’art à la manière : gardons-en pour plus tard !

La compagnie s’est égaillée dans la nuit comme fantassins en trêve, en quête d’un nouvel allant. Restés à l’arrière, nous marchons au milieu de la ruelle, une petite heure avant d’être rendu, accompagnés ça et là d’un aboiement, de quelques braiments. À chaque lampadaire, nous nous amusons à piétiner l’ombre de l’autre ; agile et espiègle, Iris triomphe.
” Et si on en revenait maintenant Ă  la question posĂ©e ?
- Comprends pas…
- Ça te va bien de faire la dinde ! Dites ! C’est vrai ce que nous dit la p’tite dame ?
- Taratata.
- Qu’est-ce que tu préfères : des bambous sous les ongles, ou le supplice de la goutte d’eau ?
- Une virée à la mer, et j’avoue tout…
- Accordée ! Mais pas avant octobre ; j’ai un ou deux tableaux sur le grille. Alors… Qu’est qui est vrai, ma p’tite dame ?
Iris se suspend à mon épaule; son haleine jasminée emplit le creux de mon oreille. Et tandis que d’un murmure elle lève le voile, je retiens un soupir d’étonnement, tant je l’aurais cru incapable de trahir mon secret.
” Tu m’en veux ?
- Non… Mais pourquoi tu leur as dit ?
- Maintenant que tu as l’âge de raison, il est grand temps de te mettre au pied du mur… “

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